L'heure était grave. Heureusement, la minute était aiguë et la seconde stridente. Ce qui relativise le malheur, quelle qu'en soit la provenance. D'accord; disons que cet énoncé est plus que discutable, mais le temps presse, ainsi que le poids de la vérité.
Maxence DuPotet, allergologue amateur, collectionnait les fourbis de tout acabit. Lorsqu'il croisait un fourbis qu'il ne connaissait pas, il devait se l'approprier, coûte que coûte. Il ne reculait devant aucun échec, car le fourbis résultant était immaculé à ses yeux.
Son mariage sombra sans l'ombre d'un doute, et le fascicule paroissial annonçant la date du grand jour était le seul souvenir qu'il en gardait (mis à part sa faillite personnelle, qui le privât de logis pendant un certain temps et d'un compte bancaire qui collectionnait plusieurs zéro devant et suivant le point décimal). À fourbis égal, on ne fait pas mieux.
Devant le mystère sans cesse grandissant de l'entropie existentiel quotidien, il se faisait philosophe, voyant sa verve cutanée s'évanouir sous un psoriasis que cachait mal son faux-col. "La mode n'aide que les manants" se dit-il, déconfit devant le fait accompli.
Se heurtant au jour le jour (effectivement, la nuit n'offrait pas beaucoup de résistance, tout compte fait), il fredonnait tant bien que mal un air dépareillé lorsqu'un fourbis fraîchement existentialisé se dressât comme un seul homme devant son regard empreint d'émerveillement et de troubles de sommeil à peine voilé. N'écoutant que son courage (il reconnaissait aisément sa voix après tant d'années), il exécuta un salto arrière déliquescent (question de surprendre le fourbis) et fût surprit de voir la proximité du camion-citerne qui n'était que de passage (et qui croisait son chemin, sans aucune arrière pensée).
Le fourbis attrapé en toute hâte fût celui qui couronna sa gloire.
L'Existence cédait à l'Avoir, une fois de plus.
